25. Corto Maltese e a sorte

Uma ferida é uma marca. As marcas são singularidades. A singularidade é a rota do destino.

Corto tinha uma mão incompleta. Não lhe faltavam dedos, porque o lado funcional nem sempre serve para completar. Faltavam-lhe linhas. A mãe era cigana, as linhas eram os seus olhos. Mas na palma dele faltava-lhe a linha da sorte.

Corto agarrou numa faca. Cravou a lâmina na pele e sangrou uma linha.

O destino é uma ferida. Com ele, Corto traçou a sua própria sorte.

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24. Jonathan Franzen e o seu Walden

Consequências da liberdade: O mundo tem demasiadas pessoas.

Para Jonathan, o Walden de Thoreau falava sobre liberdade.

Mas parecia-lhe paradoxal, um lugar tão ermo como esse lago poder estar na génese do excesso. Jonathan quis perceber a essência desta liberdade. É um homem contemporâneo, quis perceber a transformação do seu mundo.

Então procurou desenhar o princípio e desenhou um novo Walden. Mas como não sobra espaço no mundo, teve de o fazer junto a um condomínio de luxo. Nessas casas novas e modernas, as mulheres (porque este é o seu século) abriam as portas para os seus gatos pularem na natureza. Dessa natureza, faziam parte os pássaros.

Os gatos povoaram o lago.

Os pássaros desapareceram.

A liberdade doméstica sobrepusera-se ao lado selvagem.

Repito, Jonathan é um contemporâneo.

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23. John Cage e o silêncio no som

John experimentou compor o silêncio.

Apareceu no palco e toda a imensa plateia bateu palmas. Depois fez-se silêncio.

Abriu a pauta e ficou imóvel.

Silêncio.

Alguém tossiu.

A voz de um homem tossiu e um telemóvel tocou.

A voz rouca de um homem tossiu, um telemóvel ligeiro tocou e uns dedos bateram no braço de uma cadeira.

A voz rouca e seca de um homem tossiu, um telemóvel ligeiro tocou suave, uns dedos bateram como um piano o braço de uma cadeira e uma mão coçava a sua cabeça.

A negra voz rouca e seca de um homem tossiu, um telemóvel ligeiro tocou suave uma variação, uns dedos bateram como um piano as teclas do braço de uma cadeira, uma mão coçava a pele da sua cabeça e uma mulher roía as unhas.

A negra voz rouca e seca de um homem tremido tossiu, um telemóvel ligeiro tocou suave uma variação em crescendo, uns dedos bateram como um piano as teclas perras do braço de uma cadeira, uma mão coçava a pele que se desfazia na sua cabeça, uma mulher roía a parte branca das unhas e um tronco roçava-se no tecido da cadeira.

John executou, perante os holofotes, um movimento de sombra negra, o seu toque na pauta foi rouco e seco, tremente, levantou ligeira a folha com a variação, os seus dedos cresciam, o piano mantinha-se imóvel, a impressão digital era pele que se desfazia, o papel roía-lhe a mão e não demorou, até a página branca roçar o seu fim.

Fechada a pauta, John levantou-se e todos bateram palmas.

O silêncio tecera o seu som.

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22. John Cage e o som do silêncio

Encaminharam John pela universidade. O engenheiro que o guiava não poupara elogios. A câmara anecóica de Harvard será, disse-lhe o engenheiro, o lugar mais silencioso onde alguma vez estaria. Entraram os dois. John examinou primeiro com os olhos a estranha textura das paredes.

Surgiu uma voz. Chamavam pelo engenheiro, o homem pediu desculpa, teria de sair por instantes.

John ficou sozinho na câmara. Mas eis que, naquela sala sem som, John ouviu algo. Dois sons que nunca havia escutado mas que, mesmo assim, eram sons.

O engenheiro entrou de novo. John contou-lhe, disse-lhe que, naquela sala onde deveria imperar o silêncio, ele ouvira algo. Dois sons: um alto e um baixo.

Então o outro disse-lhe que o alto era o seu sistema nervoso a trabalhar, o baixo era o seu sangue a circular.

Então John aprendeu que o silêncio teria sempre um som.

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