Cenas, Coisas e Tal

Berlin Story III

2012-02-16T09:00:00.000Z

Via-se que tinha prazer em guiar os quatro corpos ressacados que éramos através das linhas de metro. Examinava os mapas com cuidado, meticulosamente, sempre com aquele ar de quem se encontra perdido. Nós comentávamos nos períodos de espera nas estações, que ele se perdera em puto, nunca mais se encontrara. Estar em Lisboa ou em Berlim não apresentava propriamente uma grande diferença. Eu ripostava dizendo que, para ele, o grande problema eram mesmo os mapas. Os mapas podem ser uma óptima forma de situar um homem mas também uma óptima forma de o perder. A realidade é esquematizada. Há pessoas que não se sujeitam a esquematizações. O Leite é assim, poderia descrevê-lo vinte vezes e o resultado sair sempre diferente. Isto não resulta só de ser alguém que eu vejo quase diariamente, resulta sim, no facto de ser alguém demasiado abrangente. Uma descrição é uma esquematização. Vai sempre surtir uma certa falsidade. Isto pode ser colmatado com os espaços deixados em branco, com as interrogações que se põem ao leitor.

Berlin Story II

2012-02-15T09:00:00.000Z

O ano passado fui a Berlim visitar o Leite. Vieram o Tiago, o Vidigal e o João. Mas esta pequena história não fala sobre nós. Fala sobre dois lugares em Berlim e, como todas as histórias que conto, resulta de uma mistura entre a realidade e a ficção, dado eu ter deixado de discernir o fim de um dos lados do início do outro.

Era sábado em Berlim e sabíamos que seria o nosso último dia antes do regresso a Portugal. O avião partia naquela madrugada e tínhamos decidido não dormir.

Mas estávamos cansados, com o álcool da noite anterior e as pernas a deslocarem-se na cidade. O Leite, o nosso anfitrião, levou-nos ao Mustafas, aquele que lhe haviam vendido como sendo o melhor kebab de Berlim.

Berlin Story I

2012-02-14T09:00:00.000Z

Prólogo.

Hoje existem poucos cafés e bares que se equiparem às descrições que deles se lêem nos romances. A cidade actual é uma sociedade que conseguiu envenenar o romantismo. Os cafés maravilhosos de outros tempos são hoje museus, estagnados para que o turista não perca o seu passeio pelo passado (pagando o respectivo preço). Os bares encheram-se de uma massa de vulgaridade. Não uso vulgaridade como uma crítica, é antes uma constatação, uma democratização, já não há lugares proibidos, já não há lugares exclusivos de certos mundos. A mistura traiu-nos. Fomos infectados com uma igualdade aparente.

Sobre as listas:

2012-02-13T11:52:00.000Z

Estou farto delas.

Música III

2012-02-13T11:40:00.000Z

Não podia deixar de falar no Sufjan Stevens. Conheci-o com o “The Age of Adz”, epah, e a melhor forma que tenho para descrever o álbum é dizer que tudo parece uma espécie de guerra das estrelas cheia de robôs e máquinas e cenas pneumáticas. Não estou a falar em termos de letras, muitas vezes nem sequer as ouço, mas sim nos sons, na riqueza da coisa. Enfim, o tema “Age of Adz” tem um dos melhores inícios de toda a história da música. Já a “Too Much” tem o melhor final de sempre, uma curtição, uma trip, uma cena genial.

Penso que bastava isto para o Sufjan levar a coroa este ano. Mas depois de ouvir este disco, tive de ir procurar outro, o “Illinois” de 2005, também óptimo, como comprovam as músicas “Chicago”, “Come On! Feel The Illinoise!”, “The Man of Metropolis Steals Our Hearts” ou “The Tallest Man, The Broadest Shoulders”.

Podendo-se assim afirmar que, este ano, a coroa é dupla.

bom fds - talking heads

2012-02-10T09:30:00.000Z

"once in a lifetime".
bom bom para ouvir entre um jamaica e um copenhaga.

Música II

2012-02-09T13:21:00.002Z

Os The Horrors lançaram um álbum novo este ano, o “Skying”. Tinha adorado, e ouvido até à exaustão, o “Primary Colours”, daí estar cheio de expectativas para este novo trabalho. De início, confesso que o estranhei. É completamente diferente dos trabalhos anteriores e dá para ver que o grupo inglês arriscou muito. Ainda bem, porque o resultado final é óptimo. Sim, são uns The Horrors diferentes, mas excelentes na mesma. Adoro a “Still Life” e a “Changing the Rain”, mas a mecânica “Moving Further Away” parte tudo.
Espero sinceramente que estes tipos venham cá brevemente.

Houve mais uma série de tipos que só conheci este ano, como o Shawn Lee's Ping Pong Orchestra e todo o seu “World of Funk”, ou a Unknown Mortal Orchestra e o seu álbum homónimo, com as faixas “Bicycle” ou a “How Can U Luv Me”.
Aconselho também Toro Y Moi e os sons “Low Shoulder” ou a mais recente “New Beat”.
Os M83 varrem na “Don't Save Us From The Flames”, mas infelizmente acho que os bilhetes já estão esgotados para a vinda deles ao Lux.
Em Portugal, a recta final de 2011 trouxe a “Gazela” dos Capitão Fausto com a “Teresa”, a “Santa Ana”, a “Febre” e outros sons, fazendo disto um disco do caraças e uma estreia impecável.

Música I

2012-02-08T11:33:00.000Z

Não tenho a menor lembrança do início de 2011, logo esta lista, como já avisei noutras vezes, está cheia de falhas.

Posto isto, 2011 foi o ano em que corri todos os álbums da Legião Urbana. Já conhecia muito bem o “MTV Acústico” e algumas outras músicas. Mas um dia disseram-me que devia ouvir o “Dois”, as suas músicas estavam sujas com elementos urbanos e ainda tinham muito daquele lado punk dos Aborto Elétrico. Fiquei a adorar. É o melhor disco da Legião, com algumas das minhas músicas preferidas, desde o clássico “Índios” até à “Fábrica”, passando pela espectacular “Metrópole”, o “Daniel na Cova dos Leões” e a tranquila “Música Urbana 2”. Recentemente ouvi o “Como é que se diz eu te amo”, a gravação do concerto duplo que o grupo deu em 94 (dois anos antes da morte de Renato Russo) onde existe uma versão porreira da "Perfeição" com Nirvana à mistura. Além de todos os outros clássicos. Recomendo obviamente.

Não conhecia o disco mais recente dos Arcade Fire, o “The Suburbs”. Mas depois do óptimo concerto que os tipos deram no Meco (talvez só ultrapassado pelos Buraka no Alive), pus-me a ouvir a “Rococo”, a “Sprawl II”, o tema que dá nome ao álbum, “The Suburbs”. Posso garantir que está taco a taco com o "Funeral".

2011 foi também o ano em que descobri os Sonic Youth. Sim, já conhecia a "Teenage Riot", mas nunca ouvira o “Dirty”. É um disco brutal, onde habitam faixas como a “Chapel Hill”, “Sugar Kane”, “Wish Fulfillment” ou aquela smileless girl “On the Strip”. É rock, é anos 90, mas é ainda mais que isso. Há momentos no meio das faixas em que simplesmente as palavras se calam para dar voz aos instrumentos. Ouçam!

Filmes II

2012-02-07T09:30:00.000Z

O Indie Lx proporcionou-me o Kaboom do Gregg Araki. Já falei sobre ele. Maravilhoso na forma como roça o limiar entre o péssimo e o óptimo.

Também no Indie, vi o Grande Hotel da Anabela Saint-Maurice, um documentário maravilhoso, mesmo em termos arquitectónicos, sobre como o maior hotel de Moçambique (o Hotel da Beira), se encontra hoje ocupado por uma comunidade que se foi apoderando dos seus espaços. A missa é dada na sala da piscina, o mercado é nos corredores,…

Grandioso é o Essential Killing, do Jerzy Skolimowski. O filme relata a fuga de um prisioneiro talibã, num país estranho. Quase não há diálogos. Mas o filme é muito, muito bom. Cheio de acção e pormenor. Planos óptimos e uma cena fantástica no final (daquelas que me fazem desejar tê-la escrito).

No Doc Lx gostei muito do L’Hypothèse du Mokélé M’Bembé, da Marie Voignier. Nele existe procura de um bicho mitológico, feita por Michel Ballot, um investigador, nas selvas de África. Gostei, por ser África, e gostei por não se descartar a hipótese da não existência de tal criatura. Não me esqueço de um nativo que, quando confrontado com os desenhos de Ballot, lhe pergunta:
- Isso é o Mokélé M’Bembé?
- Sim.
- Mas ele existe?
- Não sei.
- Mas nunca o viste?
- Não.
- Se nunca o viste, como o consegues desenhar?

Também vi o “É na Terra, Não é na Lua” do português Gonçalo Tocha. Só mais tarde soube ter sido este o vencedor da competição para melhor documentário. Facto mais do que merecido.
Confesso que, quando o realizador referiu as três horas de duração do filme, fiquei com um certo receio. Tratava-se de um documentário sobre a ilha do Corvo, a mais afastada das ilhas dos Açores, com uma população inferior à capacidade do grande auditório da Culturgest. Três horas não seriam demais?
Receios infundados: adorei o documentário.
Um ponto interessante está na narração, feita a dois, em que um narrador diz algo que é completado pelo outro. Cria dinâmica no discurso que ainda não tinha visto num doc.

Para o fim, fica o Anticristo, do Lars Von Trier.Magnífico.
É um filme duro, muito explícito, desconcertante. Está bem filmado e adoro o modo como o realizador manipula a natureza, tornando-a em algo ameaçador: na igreja de Satanás.
A história do filme segue um casal que perde um filho. Para ultrapassarem a dor, passam o período de luto numa cabana que possuíam, no meio dos bosques.Mas isso vem despertar neles uma série de demónios interiores.
Não conto mais, para não oferecer nenhum spoiler. Mas, de todos, penso que é este que carrega a coroa de 2011.

Filmes I

2012-02-06T11:36:00.001Z

Nunca me lembro de todos os filmes que vi este ano. Daí que esta lista possa ocultar algumas injustiças. Mas, para ser franco, todas as (minhas) listas são injustas.
Começando por coisas menos boas, este ano vi o Invictus do Clint Eastwood, não achei fantástico. Claro que o Morgan Freeman nasceu para fazer de Mandela, mas a história pareceu-me demasiado editada, forçando algumas cenas. Por exemplo, para quê a cena do Mandela a dançar com outra chavala? Para mostrar que ele não era nenhum santo, que era humano?Não faria sentido o espectador descobrir isto através do correr da história, em vez de ser com uma colagem manhosa?Não quero dizer que o filme seja mau, mas não está à altura de um Mystic River, dum Million Dollar Baby, ou do Unforgiven, esse quebra mitos.

Pela primeira vez consegui adormecer duas vezes a tentar ver um filme. Aconteceu com o Tio Boonme que Se Lembra das Suas Vidas Passadas. Ainda vou tentar uma terceira porque a imagem dos macacos com os olhos encarnados é linda.

Outros filmes provocaram-me uma reacção mista.A Árvore da Vida, por exemplo. A primeira parte do filme, achei ridícula. Para quê mostrar todas aquelas imagens da vida a nascer? Um tipo até podia argumentar que as imagens são bonitas e tal, mas depois o Terrence Malick lixa tudo com os dinossauros em 3d. E para quê? Para quê esta merda logo no início? Enfim.É pena, porque o resto do filme é bom e gostei. Serve-se muito bem do quotidiano para revelar as tensões e frustrações numa família. Não existissem os dinossauros e aquele início todo, e poderia arriscar mesmo a dizer que era óptimo filme.

Vi o Midnight in Paris, do Woody Allen. Disseram-me que o achavam pretensioso. Não achei, de todo. Acho que é um filme light e tranquilo. O realizador agarrou no Moveable Feast do Hemingway e resolveu criar esta pequena paródia, sem um grande enredo, mas também sem complicações.Nota mais para o Owen Wilson que está igual ao Woody Allen (e a mim, segundo ouvi dizer…).Só me irrita uma coisa no filme: o seu cartaz publicitário. É uma embirração parva, mas porque está o Owen Wilson a passear por Paris, como se esta tivesse sido pintada pelo Van Gogh, quando este tipo nem aparece no filme? Já estava a contar com um momento tipo Scorcese nos Sonhos do Kurosawa. Mas não. Não aconteceu.

Vi também, do mesmo realizador, o Match Point. Gostei mais deste, ou não tivesse ele um intertexto com o Crime e Castigo.

O Ghost Writer do Polanski é um thriller à maneira. Gostei imenso do filme. Agora estou ansioso para ver o seu Carnage.

bom fds - sufjan stevens

2012-02-03T09:30:00.000Z

"chicago".
a nona cena do come on feel the illinoise! mas numa versão mais tranqui.

Livros - 1º Lugar

2012-01-31T11:11:00.000Z

Sem dúvida, o melhor de 2011 foi o Crime e Castigo, destacadíssimo.
Foi o primeiro livro que li em 2011. Antes, do Dostoiévski, só lera os Cadernos do Subterrâneo. Tinha visto algures que esse pequeno livro tinha revolucionado um género. Também me falaram nele, referindo a coragem do autor, pela forma como se expunha no livro, a ponto de se humilhar.
De todas, é essa a qualidade que eu mais admiro em Dostoiévski, a capacidade de levar o próprio leitor a ter vergonha da personagem. Os Cadernos tinham duas partes. A primeira, achei uma seca. A segunda, adorei. A primeira é um monólogo e tem o seu interesse, mas não possui metade da eficácia da segunda parte onde, através de acções e de uma história, a mensagem que o autor pretende transmitir é muito mais clara.
O Crime e Castigo não tem partes chatas.
Li-o na sala de leitura do CCB. Meia hora, todos os dias. A sala fecha às oito. Às sete e meia começava a ler. Quando saía dali, ia a pé para casa, junto ao rio, para tentar espairecer a perturbação que o livro me provocava. Se quiserem um livro que seja uma porta para a demência, este é o indicado.
A história é muito simples, o seu título resume-a: há um crime, consequentemente, deverá acontecer um castigo. O livro é uma deambulação em torno deste castigo.
Outra das grandes armas de Dostoiévski é a complexidade psicológica das personagens, as acções de certa personagem que geram uma reacção psicológica noutra, o modo como pessoas diferentes lêem coisas de maneira diferente. Como o estado psicológico gera e molda acções.
Não é um romance que gere bem-estar no leitor. É sujo e se calhar até demasiado humano. As suas personagens são reais, agem como nós e pensam como nós pensamos, embora não tenhamos a coragem para o admitir.
E os diálogos, que se pode dizer dos diálogos? Já o disse, há uns posts atrás, que adoro o Hemingway. Invejo-lhe a crueza da sua prosa, a sua capacidade de pormenorização, os seus títulos (jurem-me que A Farewell to Arms não é a melhor coisa que um tipo pode ler numa capa) e também os seus diálogos. Mas o Dosto, o Dosto também é um mestre do diálogo. Uma das melhores cenas, um daqueles momentos em que estou a ler e penso, porra, como é que este sacana conseguiu fazer isto, aconteceu neste livro, quando Raskólnikov, a personagem principal, é interrogado por Porfíri Petróvitch, no seu gabinete. O diálogo que ali surge, as camadas e os múltiplos sentidos das frases, a tensão que se gera, deixa-me sem palavras. Só por esse momento fabuloso, este romance, já merecia um lugar no topo desta hierarquia inútil. Mas não resisto em sentenciar este livro como um dos melhores, senão o melhor, que li, em vinte e sete (sim, sim, apareceu-me um cabelo que suspeito ser branco…) anos de vida.

Livros - 2º Lugar

2012-01-30T10:26:00.000Z

E o vice-campeão é… o “great american novelist”, isso mesmo, Jonathan Franzen com o Freedom, escassos pontos à frente do Submundo.
Tinha sentimentos mistos em relação ao Franzen. Se, por um lado, estava um pouco céptico devido à capa do Times, às referências da Oprah (admito, sou um género terrível) e aos múltiplos e patrióticos elogios americanos, por outro lado, cresceu em mim uma certa curiosidade e tive de ler o tipo.
Uma coisa interessante é a forma como este livro e o Submundo, aparentemente, se completam. O Submundo fala sobre o século XX, este Freedom fala sobre a primeira década do século XXI. Ambos têm temas muito fortes. Se o Submundo tinha presente o tema do lixo, este Freedom encontra na sobrepopulação um mote.
A sua história não podia ser mais americana. As famílias, os vizinhos, as cercas brancas. Mas depois há a fragmentação da família, alimentada por um excesso de liberdade. Uma liberdade que se torna um caminho para as decepções. Uma cegueira que distorce a realidade. A liberdade como um excesso de irresponsabilidade. A liberdade como causa para um mundo superpovoado. A liberdade que não significa liberdade.
Para mim, o ponto forte de Franzen está na forma como o autor desvenda aquilo que está para lá do quotidiano. Gostei muito da interacção entre personagens e das suas interpretações diferentes. Domina claramente as subtilezas e a linguagem silenciosa nos diálogos quotidianos.
Claro que Franzen também peca. Reconheço-lhe algum excesso de americanismo, há uma violação que me pareceu um pouco forçada, por exemplo.
Mas o autor compensa isto com a história do destrutivo Nick Katz, os paralelos que cria com o Walden de Thoreau ou o modo brilhante como aborda a guerra do Iraque ou o 11 de Setembro, sem idealismos, sem romantismos, mas também sem excessos de realismo. Há apenas a indiferença quotidiana, vidas a serem vividas nos bairros, faculdades, empresas, enquanto as guerras são travadas na televisão e na internet.
Destaco ainda a estrutura do enredo e a capacidade de Franzen colar o leitor às suas páginas. Talvez seja esse o ponto que o faz estar à frente do Submundo.
Se Franzen é o “great american novelist”?
Não. Mas, sem dúvida, é um “great american novelist”.
Se o Freedom é o grande romance deste novo século?
Não. Não está ao mesmo nível do 2666 de Bolaño, por exemplo.
Mas é, sem dúvida, um dos grandes e mais actuais romances deste início de século.

bom fds - johnny cash

2012-01-27T09:30:00.000Z

"god's gonna cut you down", sooner or later.

Livros - 3º lugar

2012-01-25T08:30:00.000Z

Ocupando a distinta terceira posição, num ano de escolhas difíceis, dada a forte competição, está o Submundo do americano Don DeLillo.

O livro fala sobre a segunda década do século passado, nos Estados Unidos. Surgem inúmeras personagens, algumas puramente ficcionais, outras pessoas reais, como Frank Sinatra, J. Edgar Hoover, o Assassino das Estradas do Texas.

Depois há um tema muito forte que acompanha todo o livro: o lixo. A forma como o mundo foi produzindo lixo, a forma como tentamos desesperadamente ocultar ou livrar o nosso mundo (ou o nosso país) do lixo. Há aquele mito maravilhoso de um barco cheio de lixo tóxico, vagueando pelos oceanos, à espera de encontrar um porto algures onde o pudesse descarregar.

E ainda os tipos dos graffitis, nos túneis do metro de Nova Iorque, a sida, as experiências com as bombas atómicas, a máfia, o Bronx, a droga, o mistério em torno do desaparecimento de um pai, e uma importante bola de basebol.

É raro encontrar um autor que escreva tão bem como DeLillo. Acho difícil encontrar algum elemento fora do seu lugar. A sua prosa aparece perfeita. DeLillo faz ainda uma coisa magistralmente, une o ambiente e a descrição dos lugares, ao lado psicológico das personagens. Também usa a repetição de certas frases como forma de criar um refrão ou reforçar uma ideia. Tem um poder de descrição fantástico, há um momento em que uma das suas personagens descreve uma coisa tão simples como um sapato, tornando-a em algo altamente complexo.

Claro que não está livre de alguns pontos menos positivos. Acho que há uma falha na estrutura de enredo, isso faz com que o livro se torne, por vezes, um pouco difícil. Também há o problema do basebol, mais no início. Um desporto que, para mim, me é completamente desconhecido. Não percebo nada das regras logo, o seu fascínio, passa-me ao lado.

A dimensão do livro sugere uma “long term relationship” mas, embora a versão da Sextante seja óptima, vi um livro de bolso, em inglês, mais leve e fácil de transportar. Também há sempre a hipótese kindle.

Livros IV (lusofonia)

2012-01-24T08:30:00.000Z

Em relação aos tipos que dão na língua portuguesa, li-os pouco este ano. Os que li, não me agradaram particularmente.

O Agualusa decepcionou-me com o Milagrário Pessoal. Foi a primeira vez que isto me aconteceu. Não o considero o melhor escritor de língua portuguesa, mas é um dos melhores em termos das histórias que cria. Tinha gostado muito do anterior, o Barroco Tropical. O Ano em Que Zumbi Tomou o Rio é um dos meus livros preferidos. O Vendedor de Passados é genial e o Passageiros em Trânsito, como livro de contos é exemplar. O Milagrário Pessoal parte de uma premissa interessante. Mas não acho que esteja bem acabado.

Li o Tordo, com o seu Bom Inverno. A história e o enredo do livro tinham potencial, mas acho que podiam ter sido melhor aproveitados. Como ponto positivo há aquela imagem dos balões a serem lançados ao ar, fiquei cheio de inveja dessa ideia.

Li também o primeiro volume dos Fininhos, da Mariana Alvim, muito refundido e escondido em casa, para ninguém me ver. Ler livros juvenis para miúdas não abona a favor da minha imagem. Embora eu não seja o “main target”, o livro é fácil de ler (algo que é difícil de conseguir) e prende a leitora (e já agora, o leitor).

Livros III (mulheres e contos)

2012-01-23T08:30:00.000Z

Só noutro dia reparei que leio poucas mulheres. Em 2011 li a Anaïs Nin e uma jovem argentina, a Samanta Schweblin. Ambas autoras de contos. A Anaïs Nin disse-me pouco com os Passarinhos, não adorei. Já Schweblin, mesmo bem referenciada, conseguiu ser uma bela surpresa. O seu livro, Pássaros na Boca, tem contos bons, alguns muito bons e um que não gostei. Mas, para quem gosta de ler contos, do surreal e do estranho, este livro é uma óptima opção.

bom fds - sonic youth

2012-01-20T09:00:00.000Z

"teenage riot", partir a loiça toda no sábado, uma granda fossa no domingo.

Livros II (não-americanos)

2012-01-19T08:30:00.000Z

Quanto a não-americanos, o Camus só não chegou ao top3 com o seu O Estrangeiro porque, se a primeira parte do livro é uma das coisas mais bem escritas que li, a segunda parte perde toda a acção e torna-se numa seca. O que é pena.

Adorei o Pantaleão e as Visitadoras do Vargas Llosa. Está muitíssimo bem escrito e tenho a certeza que o peruano se deve ter divertido imenso a escrevê-lo. Este ano não tem lugar no top mas, dependendo dos caprichos da minha anti-biblioteca, talvez regresse em 2012, atacando em força com A Guerra do Fim do Mundo (estou a namorá-lo há tanto tempo).

De resto, há um não-americano no top3.

Livros I (autores americanos)

2012-01-18T08:30:00.000Z

2011 foi um ano americano.

Adoro o Hemingway. Pensei, porque não descobrir aquilo que vem do Hemingway? Ou, aquilo que acompanhou o Hemingway? Tratei então de adquirir uma série de livros de autores americanos. Entre alfarrabistas, fnacs, feiras do livro e bibliotecas, fui amealhando uma pequena pilha com aqueles que eu achava serem os grandes autores americanos. Uns viveram com o Hemingway, outros citam-no frequentemente.

Li livros porreiros e sim, adoro a américa. Nunca tinha lido, por exemplo, o Fitzgerald, encontrei o seu Gatsby num alfarrabista e, em termos de história, foi a melhor que li este ano. No entanto, não o achei tão denso como outros livros. Li o Faulkner, e o Faulkner é muita denso. Foi o americano mais difícil (talvez o único difícil), sempre a dar-lhe nos duplos sentidos das expressões e das palavras. Esta duplicidade surge até no próprio volume que li: não um, mas dois livros, Palmeiras Bravas e Rio Velho. Dois livros, duas histórias diferentes, capítulos alternados, num mesmo volume, unidos por subtis semelhanças. Li um livro do Capote da colecção BIS. Agradável, mas pouco memorável. Gostei do grande Cormac McCarthy, da sua descrição apocalíptica no The Road, e da apocalíptica relação pai/filho, das personagens.O Theroux também se cruzou no meu caminho. Foi numa semana em que tinha decidido odiar Lisboa. Vi uma versão de bolso do The Great Railway Bazaar, comprei-o e, ignorando a estrita ordem da minha pilha de livros, fi-lo passar à frente. Gostei, mas não tanto como O Velho Expresso da Patagónia. Disseram-me, há uns dias, “ele nunca sai do comboio”. De certa forma, esta afirmação selou a magia do livro.

Dos autores americanos que li, dois chegaram ao top 3 e, assim sendo, serão mencionados mais tarde.

Listas

2012-01-17T08:30:00.000Z

2012.
por enquanto, discordo completamente.
assim, aproveito para falar de 2011 nos próximos posts. livros, filmes, sons. coisas...

Muros II

2012-01-05T07:00:00.000Z

O muro estava virado a norte e a sul. O lado sul não tinha sombra. O lado norte não tinha luz. O lado sul, tinha um tom castanho, devido ao reflexo solar nos pigmentos que compunham a sua matéria. O lado norte era meramente cinzento. No lado sul, a superfície era quente. No lado norte, o vento embatia e a humidade instalou um bolor negro.

Iniciava-se, no norte, a doença da ruína. A corrosão progrediu lenta. Lenta.

Degenerando num buraco.

De norte.

A sul.

Muros I

2012-01-04T07:00:00.000Z

Um muro separa dois lados.Um muro impossibilita que os lados se vejam.Eu estava num dos lados.Vi-o saltar para o meu lado.Disse-me, agora és tu, salta para o outro lado.Eu saltei para o outro lado.Chegado ao outro lado.Encontrei um tipo do outro lado.Disse-lhe, agora és tu, salta para o meu lado.Ele saltou para o meu lado.Chegado ao meu lado.Encontrou um tipo do meu lado.Disse-lhe, agora és tu, salta para o outro lado.

…

Um muro separa dois lados.

Mas todos os lados são iguais.

O conhecimento está no salto.

2012

2012-01-03T07:00:00.000Z

as cenas tão assim para o cliché.
2012, a esperança está dispersa.

Oblivion

2011-12-30T06:00:00.000Z

Primeiro, foi a bomba electromagnética.

Todos os aparelhos electrónicos deixaram de funcionar. A população saiu à rua, sem saber o que acontecera. O exército mostrou imagens à presidente. As crianças estavam nas ruas. Davam pontapés nas máquinas. Os velhos guardavam-nas. Sentados nas escadarias dos umbrais. A presidente deu a segunda ordem. Houve um barulho enorme. As crianças pararam. O reflexo nos seus olhos durou meio segundo. O clarão da segunda bomba destruiu prédios, ruas e umbrais.

Os filhos da cidade foram dizimados.

No fim do dia, a presidente chegou a casa. Pousou a sua carteira. Tirou e pendurou o casaco. Beijou o seu marido. Sentou-se e encostou-se a ele. Disse-lhe, “estou grávida”.

A vida persiste.

Countdown to Oblivion ...1

2011-12-29T06:00:00.000Z

O marido está em casa. Ela não chega. A mulher não chega.

Os miúdos grunhiam, ranhosos, nas suas brincadeiras. Ninguém perguntava ao marido, como tinha sido o seu dia.Depois lembrou-se que ela nunca mais chegaria. Esfregou os olhos. Limpou os olhos. Soletrou, “Macdonald’s” e os miúdos correram e pularam, contentes.

Fast Food Fast Fuck Fast Forget Fast Forward.

Countdown to Oblivion ...2...

2011-12-28T06:00:00.000Z

Eles avançam pelo corredor verde.
Os outros caminham pelos passeios sujos.
Abrem-se portas, cruzam-se enfermeiras, estacionam-se as macas.
Os prédios têm as suas entradas fechadas. As luzes estão fundidas. Os carros deixaram de apitar.
Eles avançam pelo corredor verde e a enfermeira pede-lhes para esperar.
Os outros caminham de máquina em punho, tiram fotografias às fachadas poluídas.
A enfermeira chama o médico.
Os sorrisos guardados na máquina.
Eles choram, abraçados, com a notícia do médico.
Os outros abraçam-se, simulando poses, fotografando-se.
Ele está numa cama, no hospital. O quarto limpo e cuidado. O soro ligado por tubos. A ventilação, inútil, trabalhando suave. As drogas para as dores, disponíveis, intocadas. Eles choram, querem vê-lo. O médico não os deixa olhar.
Ela está no meio do passeio. Porca e imunda, vertendo líquido pelas feridas, molhada pela chuva. A silhueta, contorcida pelas dores, mordida pelos ratos.Os outros passam por ela. Mas não olham.
Morte é morte.

Countdown to Oblivion 3...

2011-12-27T10:43:00.001Z

O homem da guitarra pensa que está a tocar uma balada, quente, sórdida. Mas já não se ouve. Só lhe interessa o final. Sair do túnel. Avançar até ao arbusto. Mijar.

Mas não consegue. Espera um pouco. Tenta de novo. Esforça-se. Tem vontade. Mas não consegue. Algo no seu corpo mudou. Ele não consegue.

O homem das pinturas está em frente ao espelho. Os desenhos mudavam sempre. Desapareciam e ficava o corpo, imutável. Mas agora o corpo tinha uma estranha mancha. Ele agarrou no pincel. Sobre a pele, uma mancha escura. Fez movimentos com o pincel. Sobre o espelho, a tinta, imutável.

A embalagem no microondas. Ela com uma dor súbita e estranha. Potência regulada para 1000W. Ele a levá-la para o hospital com a dor invisível. O manípulo do temporizador, rodado para 1 minuto. No hospital os toques, apalpões, as tentativas em vão. O dedo, pressionando o botão START.

Primeira radiografia: inconclusiva.

Segunda radiografia: incompetência.

Terceira radiografia: incerteza.

Quarta radiografia: nova dúvida.

Quinta radiografia: estupidez.

Sexta radiografia: ingenuidade.

Sétima radiografia: porque sim.

A radiação sobre a carne. A radiação sobre o corpo.

Outra mulher não sabia o que fazer.O corpo é o último refúgio. Ela vê como o sangue lhe escorre pelas pernas.

A casa merecia ser suja.

Algo está errado.

Os Túneis III

2011-12-26T15:24:00.002Z

A presidente aderiu ao facebook. Era a voz de todos. Podia agora aceitar todos como amigos. Ver que fotografias tinham. Que comentários faziam. Que causas apoiavam.
Queria conhecer as vozes que a compunham.

Lembrou-se do seu discurso que não era seu. Tinha a aplicação do facebook no telemóvel. Clicou “upload”. Carregou o discurso para a sua página.Depois, guardou o telemóvel, no bolso de trás das calças. Os assessores chamavam-na. Ela pediu um momento. Tinha de ir à casa de banho. Não o disse assim. Foi vaga. “Esperem só um pouco, por favor”. Entrou na casa de banho. Dirigiu-se a uma das cabines. Fechou a porta. Desapertou as calças. Puxou-as para baixo.
Ouviu um barulho, na água da retrete.
A presidente, de calças e cuecas para baixo, via o seu telemóvel afundar-se, com o discurso, os amigos, os likes e os comentários e os likes nos comentários.A verdade, era uma mentira afundando-se na merda da água.

Sim, a poesia tem os seus momentos.

A Social World on the Edge of Oblivion II

2011-12-23T06:00:00.000Z

Os pc’s deixaram de funcionar.
Acabaram-se os comandos, os cd’s, os dvd’s, blue-ray’s, downloads, patches, keygens,… A energia não é um brinquedo.

We stand on the Edge of Oblivion.

Então as crianças trouxeram os pc’s para a rua, atiraram-nos ao chão, partiram-nos, pontapearam-nos. Desfizeram as máquinas.
A destruição é o prazer derradeiro.

O Discurso III

2011-12-22T06:00:00.000Z

A presidente precisou de um momento só. Mas sabia as opções que tomara.
A sua vida era as pessoas.
A sua solidão era um homem: O seu marido.
Tentou explicar-lhe que era uma mulher. Que o amava. Mas ele não acreditou. A sua verdade deixara de ser credível.
A presidente ligou para o seu fantasma. Encomendou-lhe um discurso. Decorou-o. Tornou-o seu. Moldou nele a sua própria humanidade.
Salvou o seu casamento.

Cidade Obediente VII

2011-12-21T06:00:00.000Z

Vagueava e era infeliz. Sofria como nunca quisera sofrer. Perdia forças. O tempo deixara de se dividir. Dormitava permanentemente.

Quando deixou de conseguir andar, pensou na vida.
Todos fazem os mesmos caminhos. Todos vão aos mesmos sítios. Todos regressam da mesma maneiraAbandonaram-se os interstícios. Deixou-se de vaguear.

O objectivo não era a verdadeira doença.
Mas tinha o odor anti-séptico da imunidade.

The spectacular is of very little use in the field of human habitat* IV

2011-12-20T06:00:00.000Z

Entrou dentro de casa. Pousou a sua guitarra. Jantou calado. A sua guitarra no canto. Viu televisão sem som. A guitarra calada. Deitou-se.
Ouvia os seus vizinhos.
Conversavam através das paredes finas.
Confessavam coisas seguras, a dois, protegidos pela casa.
Ele ouvia tudo.
Mas ninguém o ouviria.

Os Túneis II

2011-12-19T06:00:00.000Z

Hoje a mulher não se quis carregada. Entrou em casa. Perguntou ao marido, “como foi o teu dia?”.
Gritou pelos miúdos. Nada se ouviu.
Soletrou, “MacDonald’s”.
O marido respondeu. Os miúdos correram. “O dia foi bom”. Pularam contentes. E o marido mandou, “anda mulher”.
Nessa noite jantaram em família. Alimentando-se convenientemente. Os miúdos aos gritos com a merda dos brinquedos do Happy Meal. O marido, ofegante, procurando foder as artérias, mergulhando toda a batata no molho amarelo.
Ela sorriu. Abriu bem a boca e rasgou, de uma só vez, dois pedaços de hambúrguer, alface, queijo, cebola, pickles, molho “especial” e o pão com sésamo. Mastigando tudo até se tornar numa pasta compacta.
A poesia tem os seus momentos.

Apagaram-se as Linhas do Sofrimento

2011-12-16T06:00:00.000Z

Na rua cruzam-se duas mulheres.
Uma veste-se do trabalho.
Outra veste-se desportiva.
Uma carrega as compras para casa.
A outra corre sem peso.
Uma está cansada.
A outra procura o cansaço.
Uma prepara o jantar.
A outra abre o frigorífico.

Algo se perdeu.

Cidade Obediente VI

2011-12-15T06:00:00.000Z

Ela saía para andar e já nem sabia almoçar.
Esquecia-se de voltar para casa.
Lembrava-se que já não tinha casa.
De noite era violada por outro, igual a ela.
Não gostava.
Dormia sozinha e era miserável, ali, no meio da rua.

The spectacular is of very little use in the field of human habitat* III

2011-12-14T06:00:00.000Z

Ele chega ao seu prédio e este está sujo. Na fachada, a poeira e a poluição cobrem os graffitis e os tags manhosos.
Ele entra, sobe no elevador, vê escrito, dentro daquele compartimento, todo o tipo de nomes, riscados sobre superfícies metálicas, para perdurarem no tempo. Vê pilas e bonecos ordinários, corações ligados a símbolos matemáticos.
Sai no seu andar.
Roda a chave, na porta de casa.
Abandona o pincel e o balde vazio que trazia. Deixa-os do lado de fora. Pensa na maldita da gorda.
Entra em casa. Tudo está branco. As paredes, o chão. O hall não tem nada. A sala também não. Dirige-se à casa de banho. Despe-se e introduz tudo no cesto da roupa. O espelho mostra-o nu.
Toma banho. Quando sai, o espelho está embaciado. Ele desenha sobre o espelho.
No dia seguinte, repete tudo. Mas, antes de tomar banho, repara que o espelho perdeu os seus desenhos. De novo, só sobra ele, nu.

* Shadrach Woods

Cidade Obediente V

2011-12-13T06:00:00.000Z

Ela variou nos percursos que fazia, a pé.
Descobriu novos caminhos pela cidade.
Descobriu lugares que nem sequer tinham pessoas.
Esqueceu-se de ir trabalhar.
Esqueceu-se que havia uma hora de almoço.
Voltou para casa.
O marido trocara-a, por outra.
Ela não se deitava.
Ia andar de noite.
Esquecia-se que era de manhã.

Cidade Estagnada III

2011-12-12T06:00:00.000Z

Gorda, suada e pobre. Ela regressa a casa. Não chove, mas carrega na mesma o guarda-chuva, porque lhe compete carregar o peso da incógnita.
Chega ao muro que fora amarelo. Vê que muda, outra vez. Vê um homem, a pintar o muro, a escrever no muro. Vê o balde de tinta, o amplo pincel e vê que ele não lhe liga.
A gorda ergue o guarda-chuva e com ele, bate no homem.
O homem, a princípio não reage, surpreso. Depois riposta. Prega-lhe um murro. Ela cai, tropeça no balde, aterra sobre a tinta.
Regressa a casa. Carregada, suja, magoada, pintada, suada, gorda, pobre e miserável. Ridícula, por algo tão simples como existir.
Pergunta ao marido, “como foi o teu dia?”.

Fantasma no Escritor Fantasma

2011-12-09T06:00:00.000Z

Ele escrevia apenas palavras. Mas nunca lhes dava uma voz.
Escrevia para os outros o lerem. Alto.
Escrevia para que os textos não fossem seus.
Entregou o discurso à presidente. Foi para casa. Beijou a sua mulher. Jantaram os dois. Luz das velas. Vinho morno. Talvez amor.
De madrugada, na cama, depois de tudo, ele quis conversar. Falou sozinho durante minutos. Ela calou-o.
Às vezes não gostava de o ouvir.
Às vezes não parecia ele.

Cidade Obediente IV

2011-12-08T06:00:00.000Z

Ela passou a ir a pé, para o trabalho.
Chegava atrasada e era ameaçada.
Mesmo assim, saía à hora do almoço, apenas para andar.
À tarde, chegava atrasada.
Depois de mais ameaças, regressava a casa, a pé.
Não encontrava o marido.
Deitava-se e sorria sozinha.
Dormia.

A Social World on the Edge of Oblivion I

2011-12-07T06:00:00.000Z

We Stand…

As ruas enchem-se com as crianças.

On the Edge of Oblivion.

Já não há brinquedos com que brincar. Os pais desistem num canto. Aos putos resta-lhes agarrar no giz.

We stand on the Edge of Oblivion.

Traçar a recta na rua. Sobre o alcatrão. Desenhar as linhas.

The Edge of Oblivion.

Os velhos vivem os umbrais. As crianças saltam. Esfolam joelhos. O precipício é a rua.

A sirene toca. Os velhos no umbral enchem as suas rugas com marcas da emergência. Os pais desistem encolhidos, sob os sons encarnados. Os miúdos traçam os seus jogos, com o sangue dos joelhos.

We stand on the Edge of Oblivion.
We stand on the Edge of Oblivion.
We stand on the Edge of Oblivion.

The spectacular is of very little use in the field of human habitat* II

2011-12-06T06:00:00.000Z

São duas caixas. Cada uma contém uma porção individual. Ela poisa-as sobre o balcão da cozinha. Não há panelas, não há tachos nem travessas. A cozinha está limpa. A ilustração nas caixas mostra uma refeição colorida, sobre um prato, fumegante. Não há erro, não há imperfeição.
As imagens alimentam tudo o que não é fome.
De dentro das caixas de cartão, ela retira as embalagens de plástico, compartimentadas. Cada elemento da refeição, separado. A caixa de cartão sugere: misturar depois de pronto. Instrui: 1 minuto no microondas, a 800 W.
Ela assim o faz. Duas embalagens. Dois minutos, um a seguir ao outro.
Ela serve o jantar em dois pratos.
O resultado não se parece nada com a imagem.
Ele aguarda, desapontado.Desejava as panelas sujas, os tachos, as travessas e ela, de avental, a cozer, a fritar, a mexer. A sua mulher, a cozinhar.
Mas comeu, porque a fome é animal.

*Shadrach Woods

O Discurso II

2011-12-05T06:00:00.000Z

Entregaram o discurso à presidente. É preciso medo, disseram-lhe.
O medo ainda pertence ao lado animal. A obediência tem o seu lado irracional.

A presidente leu o discurso. Deu-lhe uma voz. Decorou-o primeiro. Conferiu-lhe verdade depois.
Recomendaram-lhe falar em inglês.
O povo aplaudiu, sem perceber. Ela falava noutra língua. Era boa presidente. Falava línguas que eles não sabiam. Era-lhes superior.
O resto aplaudiu igualmente. A presidente era um deles. Também sabia falar noutra língua. Era-lhes igual.
A presidente inspirou, antes da última frase do discurso. Ensaiara-a em frente a um espelho. Queria gritar sem o parecer fazer. Ser imponente, sem subir a voz.

“We Stand on the Edge of Oblivion”
“We Stand on the Edge of Oblivion”
“We Stand on the Edge of Oblivion”

O medo domestica os animais.

Cidade Obediente III

2011-12-02T06:00:00.000Z

Ela variou nos transportes para o trabalho, optou por carreiras diferentes.
Saía à hora do almoço para apanhar ar.
Apanhava transportes diferentes para regressar a casa.
Não jantava com o marido.
Ele nem lhe perguntava por amor.
Dormia.

O Discurso I

2011-12-01T06:00:00.000Z

Uma presidente existe para traduzir. Procura saber as vozes do povo. Transmite-as.
Mas a voz da própria presidente tem peso: Vale mais que as outras.
A presidente fala e as vozes do povo consentem.
O povo é incapaz.
A confiança é a sua melhor desculpa.

Cidade Estagnada II

2011-11-30T06:00:00.000Z

Ela está na paragem. Gorda. Carregada. Suada pelo peso.Suando porque é pobre e merece cheirar mal. Mesmo sem trabalhar. Cheiram todosmal.

O autocarro não vem.

Há greve.

As pessoas na paragem vão-se acumulando. Aconchegam os seus cheiros.Juntinhos.

Começa a chover.

Debaixo da cobertura da paragem tornam-se compactos. Ninguémse quer molhar. Todos têm guarda-chuva. Ninguém o abre. Receiam por medo àdiferença.

O dia passa. Eles tiveram sempre na paragem. Fazendo umaligeira pausa para almoço.

No fim do dia, gorda, carregada e suada, ela regressa acasa.

Prepara o comer e pergunta ao marido, “como foi o teu dia?”.

Cidade Obediente II

2011-11-29T06:00:00.000Z

Ela passou a apanhar o autocarro até ao trabalho.

Lá, estavasentada o dia inteiro.

À tarde apanhava a mesma carreira, para casa.

Jantavacom o seu marido.

Estava cansada para amor.

Dormia.

Os Túneis I

2011-11-28T06:00:00.000Z

Ele toca a sua guitarra. Sempre no mesmo túnel. Cheira amijo.

O som propaga-se melhor ali. Chega a quem atravessa. Otúnel. Une dois pontos. Como se a música fosse a passagem. Eles passam pelosom.

No fim, ele pára. Não toca mais. Sobe as escadas para asuperfície. Vê um jardim. Mija-lhe num arbusto.

A poesia tem os seus momentos.

Cidade Estagnada I

2011-11-25T06:00:00.000Z

A mulher fazia sempre um pequeno percurso até à paragem.Percorria apressada junto a um muro amarelo. Ela gostava do muro amarelo.

O seuquotidiano era a sua casa.

Pintaram o muro para anunciar uma greve. Deixou de seramarelo.

Nesse dia a mulher parou junto ao muro. Há algo no poder deparar.

Parar muda. Apenas a insignificância.

Cidade Obediente I

2011-11-24T06:00:00.000Z

Um dia, parada, ela pensou: o objectivo é a verdadeiradoença.

Todos os dias ela ia de carro até ao trabalho, através domesmo caminho.

No trabalho, estava sentada o dia inteiro.

À tarde saía, ia decarro para casa.

Jantava com o seu marido.

Fazia amor com ele.

Dormia.

The spectacular is of very little use in the field of human habitat* I

2011-11-23T06:00:00.000Z

A mulher entra em casa. Acende as luzes. As superfícies sãoplanas. Estão limpas. Nada fora do lugar. Os objectos e os espaços compostospor ligas metálicas e plásticos brancos. A mulher não vê nada de errado.

Senta-se.

A janela é ampla, sem cortinas. Fria. A cidade é uma imagemestática. Bonita. Tudo está longe.

A mulher não sabe o que fazer.

O seu refúgio é a escultura. A casa merece ser suja.

* Shadrach Woods

Cidade Sem Sentido

2011-11-22T17:24:00.001Z

Até ao fim do ano, as Cenas irão publicar um conjunto de textos. Estes vão lidar com formas de habitar a cidade.

Promessas das Cenas

2011-11-21T11:32:00.001Z

Foram 27 dias (sem contar com os fins de semana) e 27 textos postados.
As Cenas curtiram cumprir, pela primeira vez, uma promessa.
E as Cenas curtiram o ritmo da coisa.
Logo, prometem (de novo) não voltar ao ritmo habitual.

27. Charles-Édouard Jeanneret e o Fim

2011-11-18T06:00:00.000Z

Charles-Édouard nadou.

Mas porque escolhera ele nadar?

Pintava de manhã. Projectava arquitectura de tarde.

Era poético, de manhã.

Prático, de tarde.

No meio, naquela hora em que almoçava, o que era?

Um mero corpo. Alimentando-se.

Pintava e falhava de manhã. Projectava e falhava de tarde.

No meio era um mero corpo. Alimentando-se.

Pintava e às vezes nem sabia se falhava, de manhã.

Projectava e às vezes a arquitectura falhava, de tarde.

No meio continuava a ser um mero corpo. Alimentando-se.

Pintava e pintar é falhar, de manhã.

Projectava e a arquitectura é falhar, de tarde.

No meio, um mero corpo. Alimentando-se.

Pintava e falhava, porque arte é só isso: Falhar. De manhã.

Projectava e falhava, arquitectura é isso: Falhar. De tarde.

No meio. Corpo. Alimentando-se.

Falhar é o único caminho para não falhar.

Só não falha quem morre.

Porque morrer é o fim.

O fim é a perfeição.

Charles-Édouard nadou até não aguentar mais.

Morrer assim, era um mero corpo. A falhar.

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26. Star Wars e a destruição

2011-11-17T06:00:00.000Z

Existe um mundo.

Este mundo é desenvolvido. De forma rápida e extraordinária.Mas, ao mesmo tempo que o mundo se desenvolve, outras coisas se perdem.

Fala-se da poluição, do aquecimento global, do consumo deenergia, fala-se dos problemas causados pelo desenvolvimento.

Tudo parece custar uma parte do mundo.

Também o homem, que habita o mundo, se desenvolve e evolui.

Se tudo o que é desenvolvido custa uma parte do mundo, entãotudo contém uma pequena parte de destruição. Tudo. Desde os objectos quefacilitam mobilidade, aos objectos que salvam vidas. Todos são responsáveis poruma pequena parte da destruição.

Assim, o homem assume isto: destruição.

Esta não é mais uma consequência. Quando já tudo foiconstruído, resta construir a destruição.

Um objecto de destruição.

Tudo o que fora construído é destruído por esse objecto.

A lógica impõe a questão:

Qual é a função da destruição, quando já nada resta?

Para que a vida torne a ter sentido, os homens tornam aconstruir.

Fazem-no sobre a única coisa que resta, o objecto que tudodestruiu.

Mas tudo o que é construído parece custar uma parte doobjecto. Porque tudo o que é desenvolvido contém uma pequena parte dedestruição.

Assim, o objecto padece do seu próprio princípio.

A lógica tornará a impor a mesma questão.

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25. Corto Maltese e a sorte

2011-11-16T06:00:00.000Z

Uma ferida é uma marca. As marcas são singularidades. Asingularidade é a rota do destino.

Corto tinha uma mão incompleta. Não lhe faltavam dedos,porque o lado funcional nem sempre serve para completar. Faltavam-lhe linhas. Amãe era cigana, as linhas eram os seus olhos. Mas na palma dele faltava-lhe alinha da sorte.

Corto agarrou numa faca. Cravou a lâmina na pele e sangrouuma linha.

O destino é uma ferida. Com ele, Corto traçou a sua própriasorte.

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24. Jonathan Franzen e o seu Walden

2011-11-15T06:00:00.000Z

Consequências da liberdade: O mundo tem demasiadas pessoas.

Para Jonathan, o Walden de Thoreau falava sobre liberdade.

Mas parecia-lhe paradoxal, um lugar tão ermo como esse lagopoder estar na génese do excesso. Jonathan quis perceber a essência destaliberdade. É um homem contemporâneo, quis perceber a transformação do seumundo.

Então procurou desenhar o princípio e desenhou um novoWalden. Mas como não sobra espaço no mundo, teve de o fazer junto a umcondomínio de luxo. Nessas casas novas e modernas, as mulheres (porque este é oseu século) abriam as portas para os seus gatos pularem na natureza. Dessanatureza, faziam parte os pássaros.

Os gatos povoaram o lago.

Os pássaros desapareceram.

A liberdade doméstica sobrepusera-se ao lado selvagem.

Repito, Jonathan é um contemporâneo.

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23. John Cage e o silêncio no som

2011-11-14T06:00:00.000Z

John experimentou compor o silêncio.

Apareceu no palco e toda a imensa plateia bateu palmas.Depois fez-se silêncio.

Abriu a pauta e ficou imóvel.

Silêncio.

Alguém tossiu.

A voz de um homem tossiu e um telemóvel tocou.

A voz rouca de um homem tossiu, um telemóvel ligeiro tocou euns dedos bateram no braço de uma cadeira.

A voz rouca e seca de um homem tossiu, um telemóvel ligeirotocou suave, uns dedos bateram como um piano o braço de uma cadeira e uma mãocoçava a sua cabeça.

A negra voz rouca e seca de um homem tossiu, um telemóvelligeiro tocou suave uma variação, uns dedos bateram como um piano as teclas dobraço de uma cadeira, uma mão coçava a pele da sua cabeça e uma mulher roía asunhas.

A negra voz rouca e seca de um homem tremido tossiu, umtelemóvel ligeiro tocou suave uma variação em crescendo, uns dedos bateram comoum piano as teclas perras do braço de uma cadeira, uma mão coçava a pele que sedesfazia na sua cabeça, uma mulher roía a parte branca das unhas e um troncoroçava-se no tecido da cadeira.

John executou, perante os holofotes, um movimento de sombranegra, o seu toque na pauta foi rouco e seco, tremente, levantou ligeira afolha com a variação, os seus dedos cresciam, o piano mantinha-se imóvel, a impressãodigital era pele que se desfazia, o papel roía-lhe a mão e não demorou, até apágina branca roçar o seu fim.

Fechada a pauta, John levantou-se e todos bateram palmas.

O silêncio tecera o seu som.

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22. John Cage e o som do silêncio

2011-11-11T06:00:00.000Z

Encaminharam John pela universidade. O engenheiro que oguiava não poupara elogios. A câmara anecóica de Harvard será, disse-lhe oengenheiro, o lugar mais silencioso onde alguma vez estaria. Entraram os dois.John examinou primeiro com os olhos a estranha textura das paredes.

Surgiu umavoz. Chamavam pelo engenheiro, o homem pediu desculpa, teria de sair porinstantes.

John ficou sozinho na câmara. Mas eis que, naquela sala sem som,John ouviu algo. Dois sons que nunca havia escutado mas que, mesmo assim, eramsons.

O engenheiro entrou de novo. John contou-lhe, disse-lhe que, naquela salaonde deveria imperar o silêncio, ele ouvira algo. Dois sons: um alto e umbaixo.

Então o outro disse-lhe que o alto era o seu sistema nervosoa trabalhar, o baixo era o seu sangue a circular.

Então John aprendeu que o silêncio teria sempre um som.

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21. Apocalypse Now

2011-11-10T06:00:00.000Z

Um rio é um espaço entre a terra. Mas, para algo que é umafenda na continuidade, apresenta uma lógica demasiado simples. O rio corre só numadirecção.

Um barco desafiou a lógica do rio. Desafiou a sua direcção:Subiu o rio.

O barco começou no fim do rio. Ali, a corrente transportavacorpos pelas águas encarnadas. Pedaços de homens, feridas húmidas a boiar.

O fim é sempre o homem.

O barco continuou a subir o rio. Então encontrou armas, nofundo difuso da água. Formas de matar. O lado mecânico da destruição. O homemconstrói para destruir.

Antes do fim do homem há sempre a arma.

O barco continuou a subir o rio. Então, nas suas margens,encontrou garrafas de álcool e restos de cigarros. Aquilo que existe para lá damera sobrevivência: Os vícios, o rasto civilizado do homem.

O vício é a razão que antecede a arma.

O barco continuou a subir o rio. Então, por todo o lado,encontrou a mutilação dos animais. Restos de fome. Ossos de vaca, de cabra, degalinha, de cão, de rato. A fome é a memória do que outrora foi visível. A suapresença está em tudo o que sobra.

A fome é a guerra animal do homem sem vício.

E o barco subiu até ao início do rio. E lá havia tão poucoque até a água escasseava. O rio perdia-se. Ia desaparecendo.

Então os homens do barco tiveram sede. E mataram-se parabeber. Depois tiveram fome. E mataram-se para comer. Quiseram vícios e deram-seao luxo de matar para os ter. E para não morrer, para sobreviverem ao massacredo barco, mataram-se pelas armas uns dos outros.

No fim do rio há sempre corpos a boiar.

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20. Aldo Van Eyck e Herman Haan no país dos Dogon

2011-11-09T06:00:00.000Z

Van Eyck e Haan precisaram de saber o mundo para lá da Europa.

Van Eyck queria visitar os Dogon porque assim poderiaaprender com eles.

Viajou para longe e chegou à terra dos Dogon, onde escolheuuma casa fora da aldeia. Tinha cama. Tinha água. Um alpendre onde jantava nasnoites quentes.

Quando Van Eyck visitava a tribo, era um estrangeiro quevisitava a tribo.

Quando a sua viagem chegou ao fim, Van Eyck descobriu que aprenderamuito sobre os Dogon.

Haan aprendeu muito sobre si e descobriu que a sua viagemnunca teria fim.

Enquanto Haan vivia com a tribo, era um estranho que vivia coma tribo. Não tinha cama. Não tinha água. Nem um alpendre. Só as noites quentes.Escolhera ficar dentro da aldeia porque as viagens interiores são longínquas. Só assim atingiu o seu âmago.

Haan pôde aprender-se com os Dogon. Mas quisera mesmovisitá-los?

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19. Dostoiévski e o Crime e Castigo

2011-11-08T06:00:00.000Z

A vida são dois passos que se repetem e fazem o homem andar.É o passo direito e o esquerdo. O direito e o esquerdo.

Li um livro que falava sobre andar. Dava nomes aos passos, oesquerdo era o crime, o direito, o castigo.

A grande mensagem no seu final?

Simples: Anda menos.

Senão, um dia, deixas de distinguir o passo esquerdo dodireito, e sem querer, dás início a uma história.

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18. O Fio da Navalha e os livros doentes

2011-11-07T06:00:00.000Z

Há livros que sempre quis exibir na minha estante. Livros de lombadas simples, onde só interessam as letras que formam o seu nome, mas que escondem os retalhos da minha própria vaidade.

VEJAM.
OBSERVEM.
ADMIREM.
Tudo isto que já li.

Mas há livros que escapam a esta condição vã, porque há livros que não foram feitos para o pó das estantes. Há livros como o meu Fio da Navalha.Perdi-o, e assim vejo as suas páginas amarelas e estragadas serem folheadas por gente de todo o lado, vejo-o longe, noutro país, quem sabe até na Índia, caído no chão, tocado pelas mãos de um leproso, tocado por gestos iguais. O toque é o primeiro gesto da união. Naquelas páginas dobradas, estragadas, marcadas por essa união, reza-se a sífilis do leitor. A doença é uma diferença que se abate sobre o corpo. Porque todos sabem que a diferença é o motor da saudade, agora as personagens do livro, padecem dessa estranha condição.

Eu deixo o espaço vazio na estante. O espaço reservado a este livro doente.Mas se um dia o recuperar, se um dia ele preencher o espaço que sobra, talvez a diferença se abata sobre mim.Então terei saudades do vazio.

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17. Hopper e os espaços entre a vida.

2011-11-04T06:00:00.000Z

Se calhar Edward um dia resolveu guiar. Escolheu duas cidades, em pontas opostas. Percorreu esse caminho. Em ambas as cidades conhecia a vida. Mas no seu intervalo não existia nada. Os pequenos edifícios eram ocos. As pequenas pessoas eram ocas. As poucas acções eram ocas. Como se o caminho fosse o inverso de um túnel, como se tudo fosse falso.
Quando chegou à cidade tentou sentir de novo a diferença. Mas não conseguiu. Tentou (esforçou-se!) aprofundar a questão da realidade. Aceitou o óbvio. Das janelas do seu prédio via outros prédios. Mas os edifícios eram ocos. As pessoas eram ocas. As poucas acções eram ocas.
Edward era americano, resignou-se em habitar a fachada.

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16. Mokélé M’Bembé

2011-11-03T06:00:00.000Z

Todos os homens precisam do fracasso.

Um homem viveu os seus 74 anos. Gastou-os a procurar uma coisa que não existia. As coisas podem ter muitas formas. As coisas nem sempre se distinguem.
Existem definições esguias.
Um homem gastou 74 anos a procurar uma coisa que não sabia o que era.

Para morrer, imaginou que tudo valera a pena.
Não há qualidade mais humana que o fracasso.

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15. Joy Division

2011-11-02T06:00:00.000Z

Esqueçam o passado. Esqueçam a merda nazi da coisa.Foquem-se apenas na expressão: Joy Division.

E se a alegria pudesse ser dividida. E se o prazer, se todasas coisas boas do mundo, tudo aquilo que um homem deseja, quer, tudo aquilo queele sente,…

E se tudo isso estivesse dividido por duas mulheres?

Se cada uma fosse uma forma de felicidade e com isso fosseuma forma de sofrimento?

Então a causa da separação seria o amor.

Então, sim: a cozinha, o Herzog, o Iggy e a corda.

Só tenho pena é da miúda: “como morreu o pai?”

He suffered of joy division.

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14. The Doors can’t see your face in their minds

2011-11-01T06:00:00.000Z

Que indefinições existiriam na mente de Jim?Estou a vê-lo no meio de um deserto, porque ele sempre gostou de os imaginar. Se calhar por o deserto ser todo igual e não ter sítio próprio. Jim pode encontrar quem quiser, mas as pessoas no deserto contêm a mesma indefinição que o próprio deserto.A definição padece da mente. Talvez um fantasma advenha daqui. De uma deterioração chamada transparência.A música de Jim era assombrada.

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13. Gonzalo Torrente Ballester e talvez a morte

2011-10-31T06:00:00.000Z

Não fosse a boleia dada pelo diabo e teria, por certo, perdido a morte de Gonzalo. “Agora, já toda a Galiza se pode elevar nas brumas”, disse-me o diabo, que era padre jesuíta, como é óbvio. Foi o mesmo diabo quem, sorrindo, me apresentou toda a mui católica família de Gonzalo, a qual cumprimentei religiosamente.Finalmente vi Gonzalo, estendido no caixão, e mostrei-lhe a Doménica. O morto respondeu-me, com aquele seu ar mandrião, “essa já eu escrevi deste lado”.

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12. Khan morto e a identidade

2011-10-28T06:00:00.000+01:00

Lou sonhou como era morrer sem cicatrizes.

As flores em torno do seu caixão posicionavam-se simétricas. Os bilhetes apresentavam condolências. Vinham de vários ateliers de arquitectura. Lia-se neles: “para o nosso colaborador”; “para o nosso antigo colaborador”; “para o sr. arquitecto”. A sua esposa, porque era assim que toda a gente se referia à sua esposa, pagou o funeral com o dinheiro que haviam poupado. E não chorava. A vida é assim, ela aceitava-a.

Um dia, Lou sonhou como era morrer sem cicatrizes: era confortável.

Então acordou, pegou no seu bilhete de identidade e riscou-o: riscos sobre o seu nome, riscos sobre a sua morada.

O seu nome eram as cicatrizes.

A sua morada eram as cicatrizes.

A sua identidade…

...e foi trabalhar.

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11. Pêro Covilhã e a identidade

2011-10-27T06:00:00.000+01:00

Cumpriu os rituais todos. Ninguém nele notou. Saiu da cidade santa.
Só quando já não via Meca, se lembrou: não sabia quem era.
Não se importou. Imaginou uma espada e um reino longínquo e misterioso.
Partiu e todos os historiadores trataram de o saber.

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10. Pratt e o trabalho

2011-10-26T06:00:00.000+01:00

O homem foi morto mesmo em frente a Hugo. Depois de o fazer, o assassino olhou para Hugo, era teu amigo? Hugo pintava e encolheu os ombros. O assassino sorriu e disse que gostava dele. Ofereceu-lhe boleia e nessa noite beberam uns copos. O resto da semana, Hugo trabalhou.

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09. Pulp Fiction

2011-10-25T06:00:00.000+01:00

Prever demais implica sempre uma morte. Porque o futuro de um homem tem um limite curto. Daí um profeta ter nas suas palavras algo de assassino.Noutro dia conheci um profeta, ele estava na rua, comia um hambúrguer (“royal with cheese” se aceitarem o intertexto). Respondeu-me o futuro antes de eu lho perguntar. Disse-me simplesmente que íamos morrer.

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08. Ricardo Reis e os outros

2011-10-24T06:00:00.000+01:00

A Carolina, na Argentina, falava com os argentinos. Estes, disseram, gostavam muito de ler Saramago. Depois, como se fosse óbvio, falaram do Pessoa. Ao que um deles lhe perguntou: “E esse tal de Ricardo Reis, que tem ele a ver com o Pessoa?”

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07. Pessoa e os outros

2011-10-21T06:00:00.000+01:00

Um dia, Fernando deixou de me responder às cartas. Quando o tornei a encontrar, ele pediu desculpas. Eu compreendi. Era um homem demasiado interessante. Daí se dar com si próprio.

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06. Orwell e a Máscara de Alan Moore

2011-10-20T06:00:00.000+01:00

Existem homens que são diferentes de outros homens.
Então acontecem as revoltas:
E, nos países europeus, todos passam a usar uma máscara.
E, nos países árabes, todos passam a usar uma máscara.
E, nos países africanos, todos passam a usar uma máscara.
E, na China e nos países asiáticos, todos passam a usar uma máscara.
E, na América do Sul, nos Estados Unidos e em todo o mundo, todos passam a usar uma máscara.E todos ficam iguais. Já ninguém se distingue. Os anos passam. Há uns que se tornam mais iguais que outros.
Até que um dia, alguém tira a máscara.

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05. Siza e algo mais

2011-10-19T06:00:00.000+01:00

A mão tremia-lhe porque a mão é uma voz. O fumo, de um cigarro, oculta. Não é mais que uma neblina. É português, e os portugueses querem sempre ocultar o incompreensível, para lá do nevoeiro. As palavras são sons cheios de anos. Arrasta a voz da mesma forma que arrasta uma recta. A mão treme e a recta já não é perfeita. Mas não é a perfeição feita de imperfeições? A voz que diga que sim, que não, que diga o que quiser. Por detrás do fumo, continua a mão.
Tremer é apenas algo mais.

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04. Dora e a fome

2011-10-18T06:00:00.000+01:00

Na fotografia só estava ele e o cão. Ele, acabado de sair da água, de fato e prancha na mão. O cão, depois de esperar, ao seu lado, a correr.
Mas, depois da fotografia, ele subiu a estrada até à carrinha. Tirou o fato. Limpou-se a uma toalha coçada. Deitou-se e o cão ganiu. Dora mandou-o calar. Tinha fome. Mas há imagens que são alimento.

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03. Bolaño e os Sonhos

2011-10-17T06:00:00.000+01:00

Encontrei o Roberto e ele era uma estrela de rock. Segurava um cigarro e, como todos os mortos, tentava parecer uma fotografia. Disse-me.
- Mais importante que foder, é ver o Mário de Sá-Carneiro foder.
Nessa noite, segui pelos caminhos vicinais.

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02. Hemingway e o Adeus às Armas

2011-10-14T06:00:00.000+01:00

Ernest pensava no futuro:
Um homem sem pernas descobre que consegue viver, embora viva sem pernas.
Para avançar não são necessárias pernas. Avançar não é uma questão motora.

Ernest pensava na lógica:
Um homem sem vontade de viver descobre que consegue viver, embora viva sem vontade.

Mas isso eram demasiadas suposições e Ernest era um tipo real. Imaginar era avançar e ele não sabia imaginar.
Então usou as pernas e escreveu um livro sobre recuos. No fim, não lhe restava nada.

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01. Tadao Ando antes do betão

2011-10-13T18:43:00.002+01:00

Antes de se perceber o que está para lá das palavras, talvez seja necessário perceber o que existe antes.
Compreender que são apenas marcas de tinta preta, sobre a textura e a espessura do papel. Como o antes da visão é o tacto, tudo isto se pode descobrir com a mão. Assim se descobre a capa de um livro como uma crosta, daí que oculte tantas feridas. Mas esta última metáfora é coisa de escritor e Tadao, para lá das mãos (do boxe, da cofragem), queria era ser arquitecto.

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27 textos

2011-10-13T18:41:00.001+01:00

Ontem fiz 27 anos e, para assinalar isto, resolvi escrever 27 pequenos textos para publicar no blog, durante 27 dias (excluindo fins de semana).
A ordem e a relação dos textos é nenhuma, tirando serem todos escritos por mim, e estarem todos relacionados com algo que goste: músicas, livros, autores, vagabundos,…

Coisas de Filmes: Kaboom

2011-05-17T20:39:00.002+01:00

depois de 10 dias de indie lisboa, podia falar sobre o instinto de sobrevivência no "essencial killing", na vontade que me deu em ir para moçambique depois do "grande hotel", ou podia mesmo referir o "brownian movement" (sim, só pelos edifícios do corbusier). em vez disso mostro aqui o trailer do "kaboom". e porquê? podia ser pela sinopse: um tipo, que está apaixonado por um surfista, que tem uma melhor amiga que se mete com uma bruxa voodoo, etc etc etc. ou podia falar na estranha, repito, estranha vontade de rir com que fui invadido. no misto de sensações: na comédia? no terror? no suspense? sci-fi? nos sucessivos déjà-vu's, fruto de muitas horas a ver filmes manhosos, nas madrugadas dos canais nacionais. ou simplesmente por este "kaboom", este filme híbrido, esquisito e imprevisível, ser tão mau que consegue ser genial.

a quem o deixou escapar, fica a sugestão: vejam-no.
mas aviso, é um filme para ver sem cenas, sem grandes pensamentos, sem grandes reflexões.

é um filme para ver porque, simplesmente, não há muitos filmes assim.

Cenas na Feira do Livro

2011-05-09T00:01:00.013+01:00

as cenas coisas e tal perdem-se sempre que vão à feira do livro.
não são só os preços reduzidos, nem a inúmera quantidade de livros.
a verdade é que, dá-me prazer comprar livros ali, naquele lugar, em pleno parque eduardo VII, no meio da confusão, no meio da rua, com a chuva, o sol, o vento, os putos com o algodão doce, os carteiristas, as pitas shoarmas, os vendedores da cais ou os tipos que oferecem dezenas de papéis com merdas. adoro aquilo. adoro a feira quando está cheia e me perco no meio da multidão. adoro a feira quando está vazia e me perco no meio dos livros.
mas sobretudo: adoro comprar livros naquele lugar. seja num pavilhão da leya ou da porto editora, num da babel, ou num normal, como os da cavalo de ferro, assírio alvim ou relógio de água.

de seguida, revelo as minhas aquisições.

ora, vestindo a camisola da sextante aparece...romain gary ou deveria dizer émile ajar? não interessa. o que interessa é que foi com esta "uma vida à sua frente" que o francês ganhou o seu segundo prémio goncourt, o mais importante prémio literário francês. este facto é único, dado que é impossível ganhar o goncourt duas vezes.

já andava a namorar este livro, de samanta schweblin, há algum tempo. primeiro, porque foram várias as pessoas que mo recomendaram. segundo, li críticas completamente rendidas ao talento desta argentina.

outro prémio goncourt: o suíço jacques chessex. aqui, devo dizer, foi a contra-capa quem me convenceu. adoro contra-capas.

nunca li um romance da dulce maria cardoso. há muito tempo que o queria fazer. ainda passei pela tinta-da-china, a perguntar se o novo livro dela estaria para breve (só lá para outubro, disseram). desci a rua até que cheguei àquela maravilhosa zona onde estão situados os alfarrabistas. foi lá que encontrei este "o chão de pardais", e a um preço muito tranqui.

outro autor que me apetecia ler há já algum tempo. e porquê? porque fiquei sempre com a impressão de que o ruy duarte carvalho era o maior. o tipo metia-se lá pelo deserto africano e tinha pinta de curtir aventuras. fiquei curioso. (ainda por cima adoro os livros de bolso da BI)

deste já andava há procura há imenso tempo. estava a passar por um pavilhão qualquer quando ele me disse "ouve-me". e foi assim que o encontrei. pronto.
eu sei, eu sei, o al berto era mais dado a recados do que a cartas, propriamente. mas gostei do conceito, e depois é sempre bom ler textos do alexandre nave ou do nuno júdice.

é uma vergonha, eu sei. mas conheço pouco da obra de cesariny. estava no pavilhão da BI, a ilíada estava esgotada, pensei, epah e se desses aí num "manual de prestidigitação"? e olha, dei mesmo.

Dá-me Música e Tal: Tipos que lhe dão muito no português

2011-04-22T19:36:00.002+01:00

Chico Buarque - Assentamento
in Chico ao Vivo

Vinícius de Morais - Samba da Benção
in Vinicius de Morais, Maria Bethania y Toquinho en La Fusa

Ai Weiwei, a Harmonia e a China.

2011-04-07T19:00:00.002+01:00

Há uns anos atrás, lembro-me que descobri um post que me interessou.
Falava sobre cem arquitectos.
Falava sobre uma cidade que estava a ser construída num deserto.
Através desse post, vi uma imagem que achei bastante interessante. Nela estavam alguns desses arquitectos a percorrerem o lugar onde eventualmente iria nascer a cidade.

O que gostei nesta imagem foi o seu lado surreal. Vários arquitectos num vário deserto. Máquinas fotográficas e dúvidas, uma certa sugestão de desarmonia, no sentido em que alguns dos elementos aparentavam estar deslocados.
Quase parecia uma performance.

Depois li, no tal post, que de facto pairava essa questão.
Isso devia-se a um homem. Um artista chinês responsável por um atelier de design chamado Fake Design. Era ele quem fora encarregado de orientar todo aquele imenso processo.

...
Agora, imaginem: são um jovem arquitecto, recentemente abriram o vosso próprio atelier, têm alguns projectos, no vosso país, que pode ser a Suíça, o México ou mesmo Portugal.
Imaginem que recebem um email. Vem de uma empresa chamada Fake Design, refere-se a vocês como Dear Mr/Ms Architect, convida-vos a projectarem um edifício de habitação, num lote a sortear, entre vocês e outros noventa e nove tipos, e tudo isto em pleno deserto mongol.

A vossa primeira reacção será, possivelmente: estão a gozar comigo!
Mas, lá no fundo, vocês sabem, talvez devido à crise, talvez devido à vossa própria condição, que a um arquitecto não são permitidas exclamações, reconsideram, portanto: estão a gozar comigo?

Uns tempos mais tarde, estão a tirar fotografias ao deserto, pensando: farei parte de uma performance?
...

Ora, o artista chinês de que falava, o tal que é responsável pela Fake Design, chama-se Ai Weiwei.

A sua obra é variada, indo desde o seu trabalho no desenho do "Estádio Nacional de Pequim" (com Herzog e De Meuron) até à instalação “Fairytale”, a qual implicou a desarmonia de trazer, em 2007, mil e um compatriotas seus até à Documenta em Kessel, na Alemanha (daí a dúvida dos arquitectos no deserto, será isto uma performance?).

Mas Ai Weiwei é também conhecido como uma das vozes mais críticas ao regime de Pequim. Apoiando Feng Zhengu, um advogado e activista que passou mais de três meses num aeroporto de Tóquio, depois de as autoridades chinesas lhe terem negado entrada, ou o Nobel da paz, Liu Xiaobo.

Isso levou a que, de forma bastante harmoniosa, lhe tenham demolido o atelier no início deste ano.

Agora soube, através do mesmo blog que me apresentou Ai Weiwei, que este foi detido. Preparava-se para apanhar um avião para Hong Kong, quando isso se deu.
Li agora no Público que a detenção se deveu a uma “suspeita de crimes económicos”. Ai harmonia, harmonia.

Mas, mais preocupante é que, como Ai Weiwei, vários outros dissidentes têm sido detidos nos últimos tempos, na China.
Tais actos devem-se ao medo que a situação do médio oriente tem causado.

Numa altura em que surgem mensagens anónimas que apelam à “revolução do jasmim”, a China empenha-se naquela que já é a maior onda de detenções da última década.

Para o resto do mundo fica aquilo que, hoje, já quase não é dúvida: Eles simplesmente não vão mudar, pois não?

Pritsker 2011

2011-03-29T00:51:00.006+01:00

Eduardo Souto de Moura é o vencedor do Prémio Pritzker 2011, o maior galardão no universo arquitéctonico.

É a segunda vez que um português recebe este prémio, antes já Siza o recebera, o que torna o feito ainda mais extraordinário.

Num país com milhares de jovens arquitectos desempregados e que atravessa uma crise sem fim, Souto Moura consegue a consagração definitiva de uma área na qual nos podemos e temos de orgulhar. Uma área que bem precisa de incentivos.

Já Basta

2011-03-14T21:09:00.003Z

porque se tornou impossível acreditar numa só palavra deste governo
porque fico à rasca cada vez que ouço as mentiras de sócrates
já basta

e basta, basta, basta, basta, basta
e já basta também no facebook

A cidade que é um muro (II)

2011-03-01T19:18:00.003Z

A complexidade de um muro está para lá do óbvio. Um muro não é só um volume de betão e ferro.
Um muro é a semente mineral que o homem produz.

Ele planta-a e ela cresce. O seu crescimento é muito semelhante ao crescimento humano. Adapta-se, muda e é constituído por matéria diferente que torna sua.

A raiz de um muro estende-se. Espalha-se. Marca.
É um vírus que abrange e se desenvolve.
Começa nos espigões ferrugentos do arame farpado. Nas minas cobertas pela terra. Na corrente fria de um canal. Nos dedos sobre um gatilho. No gesto que exige. Na identificação. Num disparo.
Nessas ideologias que se quebram. Nas feridas desses fragmentos.

Então o processo culmina, reproduzindo o vazio.

O vazio é a ponta da raiz.
O oculto. A entrada invisível na cabeça dos homens.

Esse vazio é o verdadeiro muro.
Para lá do betão e do ferro.
Para lá da queda do betão e do ferro.

A subsistência está assegurada.

O muro que não existe, não tem fim.

A cidade que é um muro (I).

2011-02-17T11:36:00.005Z

Junto do monumento aos mortos do holocausto estão algumas dezenas de turistas.

Os seus corpos olham para os paralelepípedos de betão que constroem uma mancha uniforme. São rochas à beira de água. Esperando o receber das ondas. Mas as ondas aqui são feitas de carne. Não há mar. Só homens e mulheres que descobrem, nos espaços que as formas provocam, trilhos para o interior de qualquer coisa.

Agora, junto ao monumento não está ninguém. Entrou tudo pelos seus caminhos. Todos são parte do monumento.
Há uma reverência. Os mortos. Os vivos.
Há vivos perdidos entre os mortos.

Acontece um flash. Depois outro. Aparecem risos através da pedra.
Dentro daquele lugar há pessoas a correr. Outras escondem-se. Jogam com o espaço. Riem com o espaço.

Descobrem maneiras de interacção. Tiram fotografias. Sorriem. Fazem caretas. Figuras estranhas.
Um pede que lhe tirem uma fotografia assim, com o corpo oculto pela pedra, todo o corpo, menos a cabeça. “Apanha só a minha cabeça, assim a espreitar”.
Outra diz que quer uma panorâmica. Quer que lhe tirem uma fotografia panorâmica.
Outros refilam porque a fotografia não ficou bem tirada. “Não ficou, não ficou”. Têm de a repetir.

Então ele sobe para uma das pedras. Saltita de paralelepípedo em paralelepípedo. Não olha para o espaço que supera. Dá vertigens. O chão está cada vez mais longe.
Cá em baixo chamam-no. Pedem-lhe uma fotografia. Que tire uma fotografia dali de cima. “Fica giro”.
Em cima da pedra, ele diz que sim.

Cá em baixo todos fazem pose.
Ele tira a fotografia.

Quando regressa, saltando, quase escorrega.
Se caísse, o seu mergulho seria silêncio. Todo o monumento repousaria.

Crónica de um Homem Sentado: Belenenses - Penafiel

2011-02-16T19:27:00.000Z

O estádio levantou-se com aquela bomba.

Eu pressentira aquilo. Mal o Fredy tocara na bola.
Vi-o calcular o alinhamento, posicionar-se mesmo entre a baliza e o lugar onde eu, sentado, via o jogo.

E o miúdo disparou.
Foi um remate de raça, esquecido das mariquices e jeitinhos das bolas colocadas. Este foi força, crença e espectáculo. Foi um “toma lá disto”. Um “vai e embrulha”.
Foi um golo.
Um golão.
Um hino em forma de pontapé. Um auto de fé. Uma bancada aos gritos, eufórica, com a bola no fundo das redes.

Belenenses um, penafiel zero. Assim se animou o estádio.

Até então, o jogo estivera chato.
A muralha defensiva do penafiel praticava um futebol duro, pétreo. Exibindo vontade num empate ou, quiçá, num golo imerecido.

Os adeptos alegraram-se com o reavivar do jogo. Comentavam as jogadas, aplaudiam as iniciativas ofensivas. O ânimo trazia recordações nas conversas azuis. Muitos falavam no Matateu, porque no Restelo não há maior sinónimo para um golo bonito.

Depois do intervalo gritou-se Belém com cada arrancada do Barge. Com cada centro bem medido. Com o tamanho do Rui Varela a dominar a bola, lá na frente.
E todos comentavam que havia mais equipa.

Mas o segundo golo, a sentença no marcador, tardava. A alma azul, habituada às injustiças típicas dos noventa minutos, tremia.

Aqui e ali, murmurava-se: Já antes se vira este filme.
Lances claros, lances de golo e tantas perdidas.
Pairava a maldita sombra do empate. O segundo golo não vinha.
Faltava na armada do Restelo o instinto frio da finalização.

Com as substituições entrou Camará. E foi ele, de cabeça, de rastas, quem marcou o segundo.
O seu golo matou um jogo que, por si só, já se aproximava do fim.

Depois do apito, antes de agradecerem o apoio das bancadas, os jogadores abraçaram-se em roda. Há gestos que mostram coesão e, enquanto aplaudia a vitória, pensei em José Mota. Agora sim, tem equipa.
Agora há esperança.

Cenas de Poesia: Un Paseo por la Literatura

2011-02-06T23:35:00.003Z

32. Soñé que estaba soñando y que volvía a mi casa demasiado tarde. En mi cama encontraba a Mario de Sá-Carneiro durmiendo con mi primer amor. Al destaparlos descubría que estaban muertos y mordiéndome los labios hasta hacerme sangre volvía a los caminos vecinales.

Roberto Bolaño
in Tres

à procura de pancho

2011-01-04T00:11:00.002Z

uma curta sobre a obra do enorme pancho guedes

The Smiths nas discussões do parlamento britânico

2010-12-15T21:26:00.004Z

vi isto no 31 da armada

e é assim...o cameron tem onda
e os smiths são os maiores

toque.

2010-12-10T12:10:00.000Z

o final do homem físico tocava na janela.

embaciava-se o vidro. do outro lado existia água, existia o vento, existia a luz. nada estava parado. os elementos fazem a vida continuar. o mundo é movido, a natureza é um motor.

o homem nunca gostou de ser movido. foi para estagnar o ritmo alheio que inventou a barreira. mas a barreira encerra. o homem fechou-se e deixou de sentir.

esta janela nasceu porque o homem pensou na barreira como limite translúcido.

agora, de mão no vidro, fazia da visão o maior sentido.

Coisas Boas

2010-11-29T13:01:00.004Z

apareceu aqui em casa logo de manhã.

e, embora as cenas sejam um blog nocturno, tenho de confessar: existem (algumas) manhãs porreiras.

Coisas de Filmes: Estômago

2010-11-17T01:26:00.002Z

já não me lembrava que tinha ido ver este filme.
no entanto foi o melhor que vi o ano passado.

Cenas de Poesia: Ela chega despe-se e não diz nada

2010-10-28T23:53:00.000+01:00

Ela chega despe-se e não diz nada
ele está despe-se e não diz nada
ela deita-se e não diz nada
ele deita-se e não diz nada

Depois durante algum tempo mais
ou menos na na na
na na na ah ahh aaahhh hhah hhaaaaaahhh HHAAh ah da
li ele levanta-se

E não diz nada
ela veste-se e não diz nada
ele fuma um cigarro e não diz nada
ela sai e não diz nada

E não há
de facto
nada a dizer.

Alberto Pimenta
in Tomai Isto é o Meu Porco

Dá-me música e tal: Hong Kong Garden

2010-10-26T14:35:00.002+01:00

Siouxsie & the Banshees - Hong Kong Garden (live)

hoje, porra, hoje é um dia de rua.

2010-10-12T14:05:00.000+01:00

Hoje apetece-me andar. Estar no Terreiro do Paço e ir até Algés. Descer o Chiado para subir até ao Saldanha. Atravessar o Torel e os telhados. Levar um livro. Um qualquer desde que seja usado, velho e tenha anos nas suas páginas. Algo que possa ser lido junto ao rio, na rampa do paredão, fugindo da maré que sobe a cada capítulo.

Também me apetece escrever. Mas não numa sala. Não num café. Não numa mesa. Hoje a palavra deve nascer do desconforto: é daí que nasce a poesia. De um caderno apoiado nas pedras da calçada, onde a sua capa se torna una com a sujidade dos lancis.

Hoje quero o sentido de um vagabundo. Sentar-me no chão da passagem que vai do Carmo ao elevador de Santa Justa. E almoçar qualquer porcaria do Macdonald’s enquanto leio e tenho Lisboa lá em baixo.

Quero cair de skate num beco de mármore. Passar por um prédio em construção e subir cinco andaimes, só para pedir um cigarro que não fumo.

Quero ver uma miúda no meio da rua e pensar que me casava. Mijar na estação do Rossio e ser abordado por um mirone. Tentar vender o cigarro dos andaimes ao cigano que me tenta vender coca. Ver outra miúda e pensar que era altura do divórcio.
Tentar convencer um velho que não é boa ideia entrar na casa de banho do Rossio. Comer cachorros no miradouro e ficar todo sujo com o vento. Pendurar-me num eléctrico para subir a Calçada do Combro. Achar que uma gabardine com all-stars fica porreiro. Tropeçar na gabardine enquanto saltava para o eléctrico. Lanchar a ler um jornal que encontrei no lixo.

Encontrar alguém na rua e dizer-lhe “epah, ya, meu, cenas, pah, coisas, pah, não, ya, não, tranqui, tranqui, pah”.

Sentar-me numas escadas a pensar. Vir um carocho sentar-se ao meu lado, cantarolando. Tentar fazer um dueto com o tipo: ele receber gorja e eu nada.
Estar indeciso entre comprar um Crunch ou o bilhete do autocarro. Aparecer um tipo a pedir-me um quadrado do meu Crunch. Eu dar-lhe um dos quadrados pequenos (O Crunch é um chocolate muito pouco social).

Ir a passar pelo tipo que toca no túnel e ele estar a mandar um “Rock n’Roll Suicide”. Não ter nada para lhe dar porque gastei tudo com o Crunch: “Toma lá um quadradinho pequeno”.

Ter desejos de um jantar e de umas jolas. Fazer muitos gestos com as mãos ao jantar. E depois comprar uma jola a um tipo na rua. Não limpar o gargalo e sentir aquele gosto a ferrugem (Os venenos são para se sentirem).

Dizer disparates, disparates e disparates. Depois calar-me e mexer lentamente na barba.

Ir para o Jamaica ouvir Joy Division. Sair do Jamaica e ir para o Copenhaga. Dançar com a senhora que limpa o Copenhaga.

Olhar para o chão do Cais de Sodré e dizer: "eu sou isto".

Encontrar o sem-abrigo que dorme a ouvir fado ao pé das escadinhas. Parar para ouvir o fado daquele seu rádio. Abandoná-lo no seu ressonar.

Ir até ao rio, encontrar o meu lugar vazio. E adormecer aí.

Amanhã será outro dia. Mas hoje, porra, hoje é um dia de rua.